J'écoute : Vanessa paradis, Cali, Stanislas, Luciana Souza
Je regarde : pas assidu pour la télé
Je lis : la horde du contrevent
Je joue : avec les gaymerz quand c'est possible
Je mange : comme tout le monde, mais de la bonne cuisine, j'évite Mac Do et autres confrères
Je bois : de l'eau,et parfois un bon vin ou un alcool fort
Je cite : personne. J'ai pas besoin de quelqu'un pour me faire valoir, et en plus je suis ignare.
Je pense : que tout compte fait, je m'en sors pas trop mal
Je rêve : je ne me rappelle jamais de ceux de mon sommeil
(mis à jour lundi 11 août 2008 à 19:17)

09/09/2007

09/09/07 - 18:09

merci

Elle baisse le yeux vers Wayne, qui n'a pas bougé d'un pouce depuis que je l'ai déposé sur son lit, et paraît sur le point de s'avancer pour arranger son édredon lorsqu'elle s'arrête net, comme si elle venait de se raviser, et reste plantée là, bras croisés contre sa poitrine.
"Il n'a rien à faire dehors à traîner comme ça, dit-elle en fronçant les sourcils.
- Il voulait juste prendre l'air.
- Prendre l'air, répète-t-elle avec mépris. (Elle remarque le livre que je tiens à la main.) Alors comme ça, vous êtes un écrivain célèbre, maintenant, ajoute-t-elle sur le même ton que si elle avait déclaré : Alors comme ça, vous êtes un pédophile notoire.
- Il faut croire.
- En tout cas, crache-t-elle avec dédain, vous ne me ferez jamais lire un torchon pareil.
- Comment pouvez-vous savoir que c'est un torchon si vous ne l'avez pas lu ?
- J'en ai entendu parler, répond-elle d'un ton solennel. Et croyez-moi, c'est déjà bien assez.
- Bien, conclus-je en reposant le livre à sa place et en me dirigeant vers la porte. Je ne vais pas vous déranger plus longtemps."
Je descends l'escalier, notant au passage le crucifix et autres bondieuseries assorties qui recouvrent la moindre parcelle de mur. La mère de Wayne m'emboîte le pas en marmonnant dans sa barbe. Arrivé à la porte d'entrée, je l'entends qui appelle mon nom à voix basse.
"Oui? dis-je.
- Je prie pour votre père, me glisse-t-elle.
- Et pour votre fils ?"
Son visage s'assombrit, elle lève les yeux vers le ciel.
" Je prie pour le salut de son âme.
- Il n'est pas encore mort, répliqué-je. Il aurait peut-être besoin d'un peu moins de prières et d'un peu plus de compassion.
- Il a offensé le Seigneur. Il en paie le prix.
- Et je suis sûr que la Bible applaudit à deux mains la femme qui prive son enfant mourant de l'amour d'une mère."
Elle me foudroie du regard, avec cette lueur de défiance et de droiture des dévots à la piété dogmatique.
" Quand avez-vous lu la Bible pour la dernière fois, Joe?
- Vous ne me ferez jamais lire un torchon pareil, dis-je. J'en ai entendu parler, et croyez-moi, c'est déjà bien assez."


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